Blog dos Perrusi

Em tempo: os textos novos estarão, por enquanto, abaixo das Memórias (falsas?) de Tsé-Tsé.

(Longa perigrinationibus)

16º CAPÍTULO

Recebi o bilhete da Panair do Brasil para Roma, via Natal, Daccar, Ilhas Canárias, Lisboa, Porto, Madri, Barcelona, Gênova, Florença e, finalmente, Roma. Na época, o Vaticano mantinha uma Concordata secreta com aquela companhia aérea. Todos os sacerdotes romanos viajavam de graça nas asas da Panair. Em troca, os aviões eram lavados com água benta, diretamente produzida em Roma. Além disso, em todos os vôos, um tripulante era encarregado de aspergir os passageiros, especialmente o Comandante, com a sagrada aguinha de sal e polvilho disfarçado. Que eu saiba, nenhum avião jamais caiu, salvo uma pequena pane, quando um avião sobrevoava Salvador; assim mesmo, porque haviam esquecido de benzer o co-piloto.

Monsenhor Braguinha, meu pai, chamou-me para os últimos conselhos. Falar pouco, jamais fazer brincadeiras com a pseudo virgindade de Maria e, principalmente, sempre afirmar que todos os homens podem ressuscitar, seguindo o exemplo de Josué de Nazaré, digo, Jesus Cristo. Meu pai acrescentou, com um solene pedido, que não me metesse com as freiras do Vaticano. Bastavam Socorrinho e Madalena e meu casal de filhos. Além disso, como homem casado, eu deveria me comportar direito na Corte Suprema. Que deixasse as freiras romanas para os Cardeais e os altos funcionários da Cúria, inclusive o Santo Padre.

Entregou-me, finalmente, a carta secreta endereçada ao Monsenhor Lippi, Curador da Sociedade Secreta de Proteção aos Sacerdotes Ateus (SBV – Sociedade da Boa Verdade) e Chefe da Biblioteca e dos Arquivos do Vaticano. Recomendou-me o maior sigilo porque ninguém podia ler a tal carta. Nem eu mesmo!

Somente Dr. Quim, Vó Dé e meu pai foram até o aeroporto. As meninas e o meu casal de filhos ficaram na Comunidade para não dar na vista. Subi no moderno Constellation da Panair morrendo de medo, embora soubesse que o avião estava abençoado. Como o Vaticano passava por um aperto econômico, o avião fora abençoado apenas para 48 horas de viagem, não mais do isso — aliás, mais do isso, só rezando.

O avião fazia um barulho desgraçado e quase não pude dormir. Um padre gorducho boliviano ficou ao meu lado, rezando e lendo seu Breviário, escrito num latim horroroso com as preces habituais, tipo “Pater nostrum etc e tal”. Jamais consegui saber por que os padres romanos não conseguiam decorar aquele livrinho tão mixuruca. Além disso, o barrigudo sacerdote roncava mais alto do que os motores do avião.

Para disfarçar, encadernei os dois livros que levava, emprestados por Braguinha: “O Amante de Lady Chatterley”, de D.H. Lawrence (proibido na própria Inglaterra), e o “Crime do Padre Amaro”, de nosso Eça de Queiroz, este, aliás, obrigatório para os padres romanos — pra não cometerem o mesmo crime do personagem. De minha parte, água com açúcar. Em vez de um, já cometera pelo menos dois crimes iguais.

De vez em quando, minha leitura e o sono agitado do meu barrigudo companheiro eram interrompidos para as refeições, aliás, ótimas. Melhores do que a farinha de mandioca com siri da Comunidade. Vinhos de primeira e não aquela sangria sem gosto do vinho de missa. A cada refeição, tomava uma garrafa e somente por isso conseguia dormir um pouco.

Insone, cansado e machucado com as pernas inchadas e doloridas, desembarquei em Roma, num Domingo de Semana Santa. Peguei um bonde e fui para o albergue da Universidade Gregoriana, como indicavam as instruções da Carta de minha aceitação para o Doutorado. Um pequeno quarto, com uma cama de lona espartana, duas estantes cheias de livros sagrados, um ventilador de teto sem funcionar nem sei pra quê, pois fazia um frio danado. Uma pia com um kit de higiene com um sabão de sebo, uma escova de dente e uma pasta marrom, embora agradável de cheiro. Num cabide, colocaram duas batinas novas, uma branca para as aulas e outra meio roxa e meio vermelha para as visitas aos lugares sagrados, esta última para distinguir os estudantes da Gregoriana, além de servir também para os rituais da Semana Santa.

Faltavam ainda quinze dias para o começo das aulas e, depois de dormir por dois dias seguidos, fui conhecer um pouco a cidade eterna, antes de me apresentar ao Monsenhor Lippi. Roma, “città aberta”! E extremamente miserável por causa da guerra.

Com a batina Gregoriana, apresentei-me na portaria da Biblioteca. Um padre com cara de chinês me barrou logo na entrada. Segundo ele, o Monsenhor Chefe da Biblioteca estava trabalhando e não podia receber padres do Terceiro Mundo; somente nos feriados e olhe lá. Cuspi nas sandálias do porteiro e, com uma voz bem grossa, roguei-lhe uma praga em aramaico. O safado desapareceu e voltou cheio de mesuras dizendo-me que o Monsenhor Lippi estava me esperando.

─ Aceita um cafezinho, Eminência? ─ Perguntou-me, todo subserviente.

─ Não! Depois, vou beber seu sangue todinho em forma de sangria. ─ Respondi em latim.

Monsenhor Lippi era um homem dos seus sessenta anos, de rosto bondoso e sorridente. Segundo constava, talvez fosse o maior erudito em documentos antigos da Igreja e ensinava Paleografia Cristã, na Gregoriana. Recebeu-me com um abraço caloroso e começou a ler a carta secreta do Monsenhor Braguinha, meu pai. Falava um excelente português, pois fizera estágios em Lisboa e visitara por mais de três vezes o Brasil, passando pela Torre quando fizera questão de conhecer Braguinha, representante local da SBV.

─ Ah!, enfim, fico sabendo qual era a tal missão secreta de Braguinha, feita sob juramento. Foi por isso que ele recusou meus insistentes convites para vir trabalhar aqui no Vaticano. Excelente erudito, na verdade. Seja bem-vindo, Tsé! Filho de Braguinha é meu filho também.

Conversamos a tarde inteira e não deixei de admirar a imponência da Biblioteca, embora visse, de vez em quando, pequenas sombras correndo pelos cantos das estantes abarrotadas de livros e documentos.

─ Desculpe, Monsenhor Lippi! Ainda estou mareado da viagem desgraçada de avião, mas o que são aquelas coisas correndo pelos cantos? Desculpe, novamente, mas nunca vi tantas portas numa simples Biblioteca. ─ Atrevi-me a comentar.

─ Bobagem, Tsé! São ratos! Animaizinhos deliciosos e inocentes, mas que destroem tudo o que é papel. Melhor, em todo o caso, do que os verdadeiros ratos de biblioteca que ficam o tempo todo me perguntando onde está tal ou qual livro. Infelizmente, como você já deve ter visto, a Itália ficou arrasada com a guerra. O Vaticano, muito pior, e não temos grana para comprar veneno de rato nem mesmo um tubo de Detefon. Depois lhe explico o problema das portas. Elas guardam alguns segredos da Igreja romana.

─ E os ratos, Monsenhor? Vai ficar assim?

─ Não! Na próxima semana, vamos dar um jeito. Aliás, você já entra nessa história. Já providenciei tudo na Gregoriana pra você, inclusive o seu Orientador de tese. Trata-se do Cardeal Ferrugghi, Arcebispo de Bari, uma das mais belas cidades italianas. Tenha paciência com ele, Tsé. Trata-se de um dos maiores gozadores da Universidade. Especialista em História dos Anjos, cátedra que ele mesmo fundou. Além disso, fala português porque foi Núncio Apostólico no Rio de Janeiro durante quase cinco anos. Mas, insista no italiano que você ainda fala muito mal.

─ É! Já olhei as disciplinas do Doutorado. Muito estranhas e, depois, queria até comentá-las com o senhor.

─ Depois, depois, Tsé! Voltando ao Cardeal, seu Orientador, ele é o decano de nossa SBV. Por isso mesmo o escolhi pra você. ─ Disse o Monsenhor Lippi.

─ Mas, como? ─ Exclamei. ─ Ele acredita em anjos!

─ Que nada, menino! Ele gosta é de pesquisar as histórias de aparição de anjos, especialmente na Idade Média. Já tem mais de mil histórias catalogadas. Aí, fica gozando os colegas Cardeais, chamando-os de anjo disso e anjo daquilo. Pois bem, o problema dos ratos vai ser resolvido por uma idéia que ele teve. Responda rápido, Tsé: quem é que gosta de comer rato?

─ Fácil! Na Comunidade, são os gatos. ─ Respondi.

─ Pois bem! Ferrugghi solicitou às Irmãs Paulinas que recolhessem todos os gatos de Roma, uns noventa. Colocamos os bichanos num de nossos subterrâneos em jejum rigoroso. Na próxima semana, fechamos a Biblioteca e vamos soltar os gatos famintos que, certamente, comerão todos os ratos sem dó nem piedade. Pelo menos é isso que esperamos. E sem gastar um tostão da Cúria.

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Que pena! Acabo de saber pelo meu radinho de pilha que a Coisa foi campeã. Não dá pra continuar a escrever. Minha tristeza é tamanha que as lágrimas encheram meu tinteiro. Mandei colocar a bandeira tricolor a meio pau, em sinal de luto. Quem sabe se Marcelo Ramos continuar no Santinha eu não volte a me lembrar de minha estadia em Roma?

Toda a Memória (Falsa?!):

Capítulo I
Capítulo II
Capítulo III
Capítulo IV
Capítulo V
Capítulo VI
Capítulo VII
Capítulo VIII
Capítulo IX
Capítulo X
Capítulo XI
Capítulo XII
Capítulo XIII
Capítulo XIV
Capítulo XV

Este artigo foi postado em 22 de abril de 2009, às 23:36h na categoria Contos. Você pode acompanhar qualquer respostas para este artigo, através do RSS 2.0. Você pode deixar uma resposta, ou gravá-la do seu próprio site.